El sol del membrillo

Hoy he decidido no mirar a la gente que pasa por la calle. O, mejor dicho, mirarla de otra manera. Me he colocado frente a un lienzo de muro a una hora en que el sol empieza a perder fuerza. Mirar una pared es de lo más deprimente que existe. Es una experiencia por la que todos hemos pasado alguna vez pero que en determinadas circunstancias que no voy a citar no se la deseo a nadie. Pero este trozo de pared se me antojaba pantalla cinematográfica. Por el rabillo del ojo intentaba controlar la llegada de los transeúntes. Se trataba de tomarles un instante antes o uno después de que pasaran por delante; dependía de la dirección que trajeran. Ha habido un momento en que, ensimismado en mi labor de curioso impertinente y cuidando a la vez de que los peatones no me advirtieran y se pudieran sentir molestos, he llegado a creer que los habitantes de la casa deshabitada eran los que transcurrían por el muro. Esa proyección de sus sombras recreaba unos individuos diferentes. Hombres y mujeres, ancianos y niños, se recreaban en una opacidad -lo opaco, de nuevo- no exenta de belleza. Pero la belleza de lo amorfo, de la reducción de los cuerpos a su sombra, ¿puede considerarse belleza? Antes de responderse a sí mismos piensen en lo que habitualmente ven por televisión y otras hierbas mediáticas.